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Mostrando las entradas de abril, 2012

Winco

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A lo largo de los años. A lo largo de mi historia. De toda mi historia... Desde que aprendí a cantar canciones de los Beatles o Roberta Flack, pasando la púa una y otra vez. Y pasando por todas las etapas de mi vida. Siempre estuvo ahí.  Y acá sigue. Ahora reparada una pequeña falla, después de unos meses vuelve a tocar.
Overthe years. Throughoutmy story. All of mystory... Since I learned tosingBeatles songsorRobertaFlack, picking it up once, and again and again. Andthrough allstages of mylife. It was always there. And hereit still is. Now,repaireda minor glitch, after a few months it'sback on playing.







A esta hora

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Veo el bosque murmurar
su propio sonido con el viento Lo veo sonar Lo escucho acercándome también
el mar entre sus hojas Todos cantan ahí afuera Todo calla en el sonido Yo quiero cantar Yo canto callando aquí adentro Con mi propio afuera
vestido de verdiazul El viento quieto de mi silencio atravesando partículas para no llegar Solo viajando




Flauta de pan

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FLAUTA DE PAN
Flauta de pan la que me habla en esta hora como sonidos de un mar lejano
Gaitas en algún horizonte rescatando del olvido algo que amé
Me acaricia el lóbulo entra despacio en mi esencia
Tal vez quiere despertarme y mientras, me relata un amor gigante
Podía ser tan grande como el mío o ni siquiera
Flauta de pan en mis oídos gaitas en mi silencio tristeza de la espuma que viene a buscarme para ir profundo en el agua verde y me hace callar más que el fondo del mar

Imposible pero sucede

***

PAN FLUTE

Pan flute that speaks to me in this hour
like sounds of a faraway ocean

Mi jornada

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Si pudiera llegar como el corazón de la llama como la picada de un pájaro en descenso. Si pudiera dejar un tajo sólo un corte por el que brote algo nuevo. Si a mi paso sintieras el breve aleteo de una mariposa sobre tu piel y el aliento demorado de la tierra calentando tus huesos. Si tal vez alguna palabra en boca de una niña sonara a mi nombre hamacándose con ella o metiéndose en algún sueño entre las manos dormidas de alguien. Si al mojar tus pies en el barro sintieras tu alma crecer un poco y cobraran vida mis pies entre los tuyos para salir corriendo a construir un poco de algo en este mundo así habría valido, entonces, mi jornada.